Я забыла, как это бывает.
Оно меня затягивает. Как в зыбучий песок.
Я выключаюсь из реального времени.
Ложусь в три. Просыпаюсь и думаю: какой сегодня день недели?
В зависимости от этого нужно как-то действовать.
Я не помню, какой сегодня день.
Встаю, механически совершая процедуры, которые делаю каждый день с утра (да, Сартр в чем-то был прав).
Но я думаю о том, что читала перед сном. Прокручиваю в голове ситуации из вымышленной жизни.
Но самое ужасное даже не это.

Я обнаруживаю свои мысли в книге.
Она именно заставляет меня думать, вырывает из реальности.
Я как сомнамбула.
Может быть то, что я читаю - это сон, который мне снится каждую ночь?
Сон с продолжением.
Герою тоже снятся сны.

Пласты реальностей, как литосферные плиты, сталкиваются. Образуются или горы, или мариинские впадины.

В голове у меня чистый постмодернизм.
Или не в голове?..